Paul Verlaine

 

Nevermore

 

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L’automne

Faisait voler la grive à travers l’air atone,

Et le soleil dardait un rayon monotone

 Sur le bois jaunissant où la bise détone.

 

Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,

Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.

Soudain tournant vers moi son regard émouvant :

   « Quel fut ton plus beau jour ? » fit sa voix d’or vivant,

  

Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique. 

Un sourire discret lui donna la réplique, 

Et je baisai sa main blanche, dévotement.

  

- Ah ! Les premières fleurs, qu’elles sont parfumées !

 Et qu’il bruit avec un murmure charmant

Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées !